Блокнот цвета кофе

В одной далекой стране, где дни длинны, а ночи коротки, жил старик. Каждое утро выходил старик из своего дома и садился у истока трех дорог, чтобы весь день играть на дуде и смотреть. На его глазах зацветала и сбрасывала цвет вишня, ласкал тонкие веточки шалун-ветерок, бросая под ноги путникам бело-розовые лепестки, сбивал наземь цветение игривый весенний дождик.  И так изо дня в день…
Сидел старик, любовался зарождением жизни, а мимо него по трем дорогам текли реки людские. По правую руку широким был поток, бурным. Бесчисленное множество ног топтали этот путь за годы, проведенные стариком у развилки, и превратили его колею в широкий, хорошо утрамбованный тракт.  По левую руку чуть менее полноводным было русло и более стремительным. Налегке шел по этой дороге человек, без тяжелых заплечных мешков и наполненных до отказа коробов, с одной лишь небольшой сумой в руках, да тем, что на нем надето. А потому и колея дорожная сохранила свой первозданный вид, легкость и красоту. Ну а третий путь — центральный, старик окрестил сиротинушкой. Редкий гость ступал на него, а, ступая, чрез несколько шагов поворачивал обратно. И захирела некогда просторная стезя, поросла сорной травой, став едва заметной тропинкой, но…
Сидел старик, провожал взглядом бредущих по дорогам людей и ждал. Хранил надежду, что однажды, следуя неприметной тропой, появится у его порога долгожданный гость. И вот настало время…
Подошла к дому старика  юная девушка и встала, не видя более стежки, по которой шла. Стоит возле стариковской лавки, смотрит себе под ноги, ищет.
— Что ж ты, милое дитя, наземь смотришь? — спросил у девушки старик. — Потеряла что?
— Потеряла, — ответила девушка, глаз не поднимая. — Не вижу боле дороги, что вела меня. Не знаю, как дальше идти.
— А куда путь держишь? На что идешь? — снова спросил старик.
— Иду, куда дорога ведет. А для чего, не ведаю. Дорога, на то и дорога, чтобы по ней идти. Куда-нибудь да выведет,  — ответила старику девушка, головы не поднимая.
— А ежели привела уже? — поинтересовался он.
— Нет еще. Длинна она, хоть и неприметна. Долго по ней идти, — ответила старику девушка и, махнув рукой, заспешила по вновь обозначившейся тропке.
И дальше сидит старик. Играет на дуде и ждет, когда вновь пожалует долгожданный гость. Покуда…
Подошла к дому старика молодая женщина, остановилась, ищет взглядом поросшую травой дорожку.
— Не меня ли ищешь, красавица? — отложив дуду, спросил у женщины старик.
— Путь свой ищу неприметный, — не глядя, ответила она старику.
— И куда ж ведет твой путь, красавица? — поинтересовался у женщины старик.
— К счастью, — ответила она. Смурная, тропы не видит, расстраивается.
— А какое оно, твое счастье? — вновь обратился к женщине старик.
— Бесконечное, — ответила она и зашагала по проступившей меж травы стезе.
И снова сидит старик. Провожает глазами чужих людей, прощается с осыпающимся цветением и ждет, когда же заново оденется бело-розовой шапкой вишня, когда ему назначенные люди  появятся.
И вот видит, бредет неприметною тропою сгорбленная старуха.
Подошла старуха, остановилась возле лавочки и перед собой смотрит, дом стариковский рассматривает.
— Что же ты, старая, путь свой не ищешь? — спросил у гостьи старик.
— А почто он мне? Находилась я, — ответила ему старуха.
— Много ль людей на дороге встретила? — поинтересовался у гостьи старик.
— Деву юную, да молодку-красавицу. Обогнали они меня старую, нетерпеливые, — ответила старику старуха.
— А как же счастье твое бесконечное? Не убежит ли? — вновь обратился старик к долгожданной гостье.
— Да зачем ему бежать-то? Устало, поди, дожидаться, — ответила старику старуха и присела на лавку со словами. — Красивая у тебя вишня, старый. Жаль, раньше не замечала.